– Не знаю, как вы с ним договорились, – продолжает Эмма. – Живете вместе, вот я и подумала. Ну мало ли, что он скажет. Вдруг будут проблемы. Вам же надо изображать семейную пару.

Каримов обставляет все так, будто у нас самый настоящий брак.

Завтраки эти. Ужины. Мы считай один день вместе провели, а он уже взял все под контроль. До мелочей. Забирает, когда считает нужным. В кино идти не разрешает. Еще немного сама поверю, что действительно замужем.

Мысль обжигает. Меня моментально передергивает.

Стать женой такого ублюдка – худший кошмар.

И этот кошмар теперь моя реальность.

Папа вернется. Все закончится. Но… ждать еще неделю. Если ничего не затянется. Про другой срок и думать не хочется. Без того тошно. Муторно.

Подруга берет меня за руку.

– Арин? – зовет.

Качаю головой. Сбрасываю оцепенение.

– Прости, зря подняла эту тему – бормочет Эмма.

– Нет, – говорю тихо. – Мы пойдем на вечеринку.

Подруга кивает.

– Если я замужем, это не значит, что нельзя проводить время с друзьями, – прибавляю ровно. – У меня же есть своя жизнь.

Только уверена, Каримову это не понравится.

Но и мне много чего не нравится. Когда подписывала договор, на такое не соглашалась. В контракте совсем другое прописано.

А тут… приходится подчиниться. Но всему есть предел.

Пары заканчивают, и мы с Эммой едем в торговый центр. Раньше такие походы мне нравились, а сейчас поглядываю на часы. Расслабиться невозможно.

Минуты слишком быстро летят. И чем ближе семь вечера, тем сильнее меня потряхивает.

Подруга больше не вспоминает про Каримова. Старается меня развеселить, отвлечь. Сама пробую переключиться, только ничего не выходит.

– Обалденное платье, – улыбается Эмма, когда выхожу из примерочной.

– Думаешь?

Ловлю себя на том, что слишком взвинчена. Сама наряд оценить не могу. Медленно поворачиваюсь перед зеркалом, изучаю платье.

– Надо брать, – уверенно заключает Эмма. – Конечно, на твоей фигуре все хорошо смотрится. Но это… бедный Смирнов, еще сильнее втрескается.

– Да ладно тебе, – отмахиваюсь. – Скажешь тоже.

– А что? Как есть.

Платье и правда интересное. Насыщенный бирюзовый оттенок, необычный покрой. А сидит точно влитое.

– Что вы решили? – спрашивает меня девушка-консультант.

– Возьму.

Оплачиваем покупки. Выходим из магазина. На какой-то момент даже слегка расслабляюсь, будто возвращаюсь в прошлую жизнь.

– Ой, мороженого хочется, – протягивает Эмма.

– Ты же на диете.

– И что? – выдает возмущенно.

– Мы договорились, что я не даю тебе сорваться.

– Ну иногда можно, – играет бровями. – И тут оно такое вкусное. А вообще, в новое платье влезла, значит, могу себе и десерт позволить.

Смеюсь. И она тоже смеется. Тянет меня в сторону кафешки.

Мы покупаем мороженое, продолжая болтать о всякой ерунде.

Но вдруг меня будто ошпаривает. Веду головой чуть в сторону и застываю на месте, пока Эмма продолжает что-то оживленно рассказывать.

Больше не слышу подругу. Смотрю на массивную темную фигуру впереди.

Каримов стоит возле эскалатора. Небрежно привалившись к стеклянному ограждению сбоку. Ноги широко расставлены, руки заложены в карманы брюк.

Горящий взгляд проходится по мне.

Холодею.

– Что такое? – замечает мое состояние Эмма, накрывает ладонью плечо, слегка встряхивая.

Еще пару секунд назад мороженое казалось вкусным, а теперь губы кривятся от горечи, что разливается во рту.

Выбрасываю стаканчик в ближайшую урну.

– Ты чего? – не понимает подруга.

– Пора ехать, – сглатываю, киваю вперед.

Эмма ловит мой взгляд. Видит Каримова. Тоже напрягается.

– Ох, уже семь, – бормочет она. – Время так быстро летит.

Вот бы еще быстрее летело. Чтобы папа поскорее приехал. Забрал меня из лап этого проклятого урода.

– Давай, – роняю тихо. – Пойду.

– Завтра увидимся, – шепчет Эмма, обнимая меня. – Ты же напишешь? Ну как приедешь.

– Конечно.

Крепче сжимаю пакет со своей покупкой. Иду в сторону Каримова. А пульс бьется так дико, что под ребрами больно.

– И это все? – хрипло бросает ублюдок.

Вопросительно смотрю на него.

– Пойдем, еще по магазинам пройдемся, – выдает он.

– Зачем?

– Мало купила.

– Нормально.

– Моя жена должна получать все самое лучшее, – криво усмехается. – Так что давай, выбери что-нибудь еще.

Жена?

Я не твоя жена, урод.

Молчу. Не спорю с ним. Но…

– Не нужно, – качаю головой. – Не хочу ничего выбирать.

Хмурится. Мрачнеет. Такое чувство, будто ему не по вкусу, что я отвергаю предложение пройтись вместе с ним по магазинам.