Отвергая в себе человека, становлюсь тем, чем они меня возомнили: бестелеcым и слабым, не способным на храброе дело. Вместе с кровью своей принимаю муки разума, тела терзанья. Становлюсь тем, чем должен. Открываю глаза и свои, и чужие. Простираю ладони и верю: будет долго смотреть вглубь себя он, и ответом мольбам моим будет: «Я тебя слышу»

Яблоки с глухим стуком разлетаются по лестничной площадке и будят соседского пса: он протяжно воет, а потом переходит на короткий, отрывистый лай.

Словно плоский, нарисованный человечек, Вера Сергеевна стоит, впечатанная в дверную рамку собственной квартиры, и не решается ни войти, ни сбежать. Она только гладит через дубленку разошедшееся сердце и чуть покачивается из стороны в сторону.

Тусклая полоска света из кухни, прорезающая темный коридор, сулит только холод и новые слезы. Едва слышно играет радио. Что-то из молодости. Из прошлой жизни.

Вера Сергеевна с трудом переступает порог и немеющей рукой закрывает дверь, позабыв о пакете с продуктами. Она скидывает дубленку на пол, потом стаскивает тяжелые сапоги, заляпанные грязью, и медленно выдыхает, пытаясь успокоиться. Вера Сергеевна идет вперед, на выстиранный, пожелтевший свет, и ноги ее с каждым шагом будто увязают в багровом ворсе ковра.

Стас сидит спиной ко входу, раскачивается на низенькой табуретке. На светло-зеленой толстовке темнеют маслянистые пятна. Волосы – засаленные и оттого теперь почти черные – отросли чуть ли не до плеч. Он когда-то мечтал о длинных волосах… Что ж. Вот и сбылось.

Вера Сергеевна останавливается в нескольких шагах и невольно кривится. К запаху сигарет и крепкого алкоголя она привыкла давно, но от сына смердит еще и тем, с чем ее так и не смогла примирить ненавистная работа –  рвотой и мочой.

— А. Это ты, — наконец, сухо говорит Вера Сергеевна. Она не ждала его эти долгие недели. Нисколько не ждала. Пусть знает это, пусть почувствует.

— Мам, — Стас оборачивается и коротко кивает, не глядя в глаза. Во рту его, как обычно, шнурок от толстовки.  — Ну чего ты там стоишь? Привет.

Вера Сергеевна медленно обходит Стаса и становится перед ним. Одна рука ее вновь тянется к груди – успокоить сердце, а другая – к сыну.

Он не поднимает головы, только отодвигается и чуть морщится, как от боли.

— Не надо, мам, не трогай.

Вера Сергеевна садится на край стула, все тело ее напряжено, губы дрожат. А ведь она обещала себе быть твердой. Обещала больше не плакать.

— Ма, — Стас вынимает изо рта шнурок и беспорядочными движениями грязных пальцев трет нос, покрытый мелкими шрамами. — Как дела?

Кожа его тонкая и потемневшая, как картофельные очистки, а скулы резко выдаются вперед. В нем нет ничего от прежнего Стаса. А каким красивым он был мальчиком!.. 

Вера Сергеевна закусывает до крови щеку, чтобы вернуть себе ясные мысли, и хрипло спрашивает:

— Ты за деньгами?

Стас кривится. Из-под бледных губ показываются кровоточащие десны.

Он откидывается назад, но в последний момент хватается за край стола и не падает.

— За деньгами? — еле слышно повторяет Вера Сергеевна, глядя в пол. — У меня больше нет.

— Ма, ну че ты начинаешь сразу! — Стас кидает беглый взгляд на мать и резко отворачивается. Из-за расширенных зрачков глаза его кажутся совсем черными.

Вера Сергеевна поджимает губы и пухлыми пальцами перебирает длинную юбку. Она не хочет смотреть на парня, сидящего рядом с ней. Пусть он будет кем угодно – пришельцем, соседским сыном, грабителем – только бы не ее мальчиком.

— Ма, — уже мягче говорит Стас и встает с табуретки. — Я просто пришел. Спросить как дела. Или, может, надо чего…

Он подходит со спины и неловко обнимает мать за плечи. От такого нежного прикосновения сердце Веры Сергеевны начинает полыхать, словно через мясо и кости хочет обжечь Стасу руку.

Вера Сергеевна оттягивает воротник свитера, пытаясь добыть хоть немного воздуха. Вот опять он ей управляет. Опять она безвольная кукла в его руках… 

Словно кто-то другой, большой, злой и смелый, поселившийся внутри несчастной матери, скрипит старушечьим голосом:

— Значит, когда день зарплаты помнишь… А про день рождения забыл.